Квартира № 50
Библиотека
| Главная » Статьи » Проза |
Юхин Сергей
| «А знаешь, не поможет даже Ив Роша, Знаешь, не поможет даже Кевин Кляйн..» Д. Арбенина Таксисты знают все и обо всем. Они переполнены информацией. Контакты с внеземными цивилизациями, сколько украдено на ремонте городских дорог, чей это дом под красной крышей, имя водителя министра образования и вес щуки, пойманной соседом в ближайшем пруду. Их распирают знания. Одни с удовольствием насилуют своих пассажиров безостановочными рассказами, отвлекаясь от управления машиной, бросая в горячке повествования руль, и с хрустом переключают передачи на перекрестках. Другим тоже есть что сказать. Но они брезгливо молчат, цедят сквозь зубы презрительные матюки в адрес других водителей, и тоже отвратительно ведут свои колымаги. Мне попался первый тип, говорливый… Как только в обновленном, мраморно-алюминиевом зале аэропорта приятный женский голос объявил, что заканчивается регистрация на рейс в Анталию, родители покорно прошли не строгий контроль и исчезли в зале ожидания. Отец несколько раз испуганно оглядывался, а мать на ходу суетливо рылась в сумочке. Они первый раз летели за границу. Это была моя идея. Вся семья ее мусолила несколько месяцев, летели, не летели, снова летели, потом – окончательное «нет», потом я пошел в турагенство и взял путевки. На этом споры закончились, и началась великая подготовка к путешествию. Сборы были похожи на пожар. Только пожар меньше наносит ущерба психике, все перессорились, купили новые чемоданы, бегали на рынок за панамами, резиновыми тапочками, полотенцами, хотя этих полотенец был полный шкаф, вспомнили, что нужны кремы от загара, купили для загара, мотались менять, не поменяли, в конце концов, купили все что нужно, паниковали, составляли списки, теряли списки, внимательно вникали в сводки погоды на курортах мира, и вот, наконец, получили в новые загранпаспорта штампы, и скрылись в стеклянной прохладе путанных залов и переходов, а я вышел под палящее июньское солнце. Тут он меня и поймал. Подкатил к бордюру на новеньком «Опеле» и услужливо выскочил из автомобиля. - Ялта, Алушта, Судак, Партенит… - Спасибо, я на машине, - мне было лень вступать с таксистом в переговоры, и я покачал перед его носом брелком сигнализации «нисcана». - Ну, зачем же париться за рулем? – расстроился таксист, - довезем-привезем, кондиционер, кожаный салон…Вы же явно хотите отдохнуть, выпить сто…сто пятьдесят…Какой же может быть руль? «Психолог» - в моей голове мелькнуло удивление. «Машина может и на стоянке аэропорта постоять…» - вяло начал складываться новый план выходных дней. - А машина может заночевать на стоянке. Здесь охрана хорошая… «Телепат» - я улыбнулся, и уже решительно, обгоняя оформление мысли, отрываясь вперед, плюнув на логику и всю оставшуюся в жизни стабильность, отдаваясь стечению обстоятельств, вперед, вперед, неизвестно, бездумно, предвкушая возможность, сомнительно, но - твердо: - В Феодосию. Мысленно проверил, пока таксист радостно садился за руль – наличие документов, денег, мобильного, холщевой сумки с двумя самими ценными предметами – все на месте, можно ехать. И мы поехали. Начался путь, начались рассказы о жизни, открылся невидимый в городе горизонт, он был тонкой линией между зеленым и голубым, горы задымились в знойном воздухе, кондиционер отделил меня от неудобств, все возможно, и все будет, и эти выходные мои, только мои, все разъехались, разлетелись, только я и сумка, и два предмета в сумке, тяжелые от своей значимости, и таксист жует бесконечную резину о политике, дочках и несправедливости. - Да, - отвечал я всегда, когда этого требовала интонация собеседника. - Нет, - это для случая, когда надо было улизнуть от многосложного ответа. - Ужас! – когда драматические нотки повествования привлекали внимание. Мозг был отключен. Он лежал в сумке между револьвером системы Нагана и бутылкой Хеннесси «Эллипс». Приятное соседство для усталых нервных клеток. Драгоценные предметы окружали кору головного мозга, ласкали ее своей уверенностью, ничего лишнего, идеальное сочетание качества и функциональности, просто и совершенно. Но и это не поможет. Все совершенное грустно, как Париж, как французское кино, неотесанное, странное и непредсказуемое; мимо летели машины, раскаленные солнцем, с охлажденными внутри пассажирами, пупырчатыми под ветром кондиционеров и газированными минералкой по самое горло. - … «не приходи»! Так и сказала! Представляете? – таксист продолжал очередную историю. - Так и сказала? Ужас. - А я ей говорю – или будет так, или… Голос таксиста проваливался, выплывал снова, доходил, не доходил, точил беззлобно мое настроение под себя, под свою жизнь. - И дочь с ней заодно… - Не может быть, - я равнодушен в окружении изумительных пистолетов и коньяков. - А этот гад…Еще родственником считается! Ну, вы можете такое понять?! - Да уж…Ужас. «Наган» был прекрасен. Мне его показал Сашка Алферов. По большому секрету. У него все по большому секрету. О любой мелочи Сашка говорит загадочно, и надув губы. Словно ему лень посвящать в великие свои тайны незначительных людишек, суетящихся вокруг. Глаза чуть в сторону, часто посматривать на часы, время - деньги, не мешайте, не отвлекайте, я спешу, вы не в теме, ах, вы не знаете, меня ждут, мне звонят, не обращайтесь ко мне с этими мелочами. Вот такой он, Сашка Алферов. И у него был револьвер. Представляю, как его распирало похвастаться, сделать самый важный вид, какой только возможно, раздуться, нависнуть над дрожащим собеседником, и таинственно, полунамеками рассказывать, как было добыто оружие. Нужен был человек, который бы оценил вещь. Таким человеком был я, ошарашено смотрящий на вороненую сталь, на выбитую надпись «Тульскiй Импер. Петра Велик оруж. заводъ», на год выпуска «1917», меня не интересовали комментарии Алферова, заведомо лживые, меня интересовал наган. - Продай, - хрипло выдавил я. - Не смеши, - отозвался довольный Сашка, - он не продается. Это раритет. Ты год видел? А? Год посмотри… - Штука баксов. - Неее. - Полторы. - Не продается. Их единицы остались в боевом состоянии. К нему еще полторы пачки патронов.... - Две тысячи, - в моей голове неслась конница, и человек в потертой кожанке спешно бинтовал раненую руку. - Ра-ри-тет! Я его и за сто штук не продам. - Две с половиной тысячи, - на лужайке затарахтел пулемет, и редкая пехотная цепь залегла в желтом пшеничном поле. - Ладно, брат, мне пора. Люди приехали, надо встретить… - Три, - шрапнельные снаряды зловеще лопались прямо над головой в раскаленном душном воздухе. - Нет. Даже если голодать буду. - Пять. Зачем он тебе? – кто-то с пыльным и измученным лицом закричал и поднял взвод в атаку. - А тебе? Все, разговор закончен. Не продается. Давай, давай…Меня ждут. - Семь тысяч, - пули поднимали маленькие земляные фонтанчики вокруг бруствера. Деньги не имели значения. - Все. Аукцион закрыт, - Сашка получил максимум удовольствия, и выставил меня за дверь. ... | |
| Категория: Проза | Добавил: Чензана (16.04.2009) | |
| Просмотров: 663 | Рейтинг: 0.0/0 | |
| Всего комментариев: 0 | |
